La donna è mobile

Expectante quedo, oh, Rosa...

No, no. Expectante estoy yo. Hombre, por favor.

Sí, la verdad que a veces somos esclavos de nuestro nombre, pero no sé si elegido o no.
Y precioso el poema Donna

Bonitos versos. Un nuevo poeta descubierto.

Gracias,

Xavie

A mí tu nombre (que para mí ya es sólo tuyo) no me inspira "esclavitud", más bien "servidumbre" y "vasallaje"...

!Oh!

Hola.
Pues venía yo para dejarte un comentario sobre Comillas (es que he visto en el blog de Ernesto que te gusta el pueblecito. No tienes mal gusto, no) y me encuentro con semejante introducción (que no desmerece, ni es larga, en absoluto) a semejante poema. Libertad. Esclavitud. Amplio y tendido se podría hablar de esto.

A ver, hija, que me pierdo. Lo del santuario de Comillas... Que yo sepa no existe ningún santuario en un acantilado... Tal vez te refieras al Cementerio de la ciudad. Se trata de un monasterio antiguo en ruinas aprovechado para tal uso, de una arquitectura gótica primigénia y coronado con una escultura (preciosa) del Ángel Exterminador. Está justo al borde de un diminuto acantilado. Y es precioso y muy pintoresco.

Ay, cómo echo de menos a Cantabria y a su mar. Qué ganas de ir a la playa de Oyambre, de visitar el Capricho (me dejaron subir a la torre -imaginate lo plasta que me puse- y casi me desmayo de la emoción), la Universidad, el palacio del Marqués...

Perdona esta intromisión, Donna. Es que me has dado en un punto flaco (muchos años veraneando por aquellas lides). Yo también me retiraría a semejante paraje.

Un beso muy fuerte. C.

PD. Un placer leerte.

Supongo que los Dionisios (ejem) no tendrán el placer de poder leer su nombre con la misma profusión que sucede con el mío.

Cuando nací, cinco kilos y pico de mujer, me iban a llamar Sonsoles. Ya ves tú, lo que son las cosas. Pero mi estrella empezó a brillar en ese instante y me libró de una buena, o sencillamente mi padre me tomó en brazos y dijo “qué colores tiene, parece una rosa”, y ah, luminosos se abrieron los cielos y mi nombre pasó a ser el que ahora consta. En parte porque tenía una tía abuela que también se llamaba así, aunque en principio heredar de su parte estuviera descartado.

La literatura después se ha encargado de darme grandes satisfacciones gracias a mi nombre. Será una tontería, por descontado lo es, pero la capacidad que tengo de ponerme en los zapatos de los demás debía servir para algo. Pues que fuera para mí. Quizá si a Borges, a Juan Ramón Jiménez, a Rubén Darío, a los Hermanos Quintero, Vicente Gallego, Neruda, Gamoneda, si a todos ellos y tantos otros (porque la lista es interminable) les hubiera dado por nombrar al clavel, otro gallo cantaría. Pero las cosas están como están, y así hay que tomarlas. Y me gusta. Da gloria leer tu nombre relacionado con esos sentimientos, sirviéndoles de base, de apoyo y de excusa. Se le queda a una como una sonrisilla que no por saber ajena, desmerece.

Iba a decir que le tengo manía a Comillas, pero me he acordado a tiempo de que son "las comillas" lo que me pone malo.

Comillas es precioso, sí ;-)
(pero mi corazón pertenece a Pechón)

Menudo nombre tienes tú, Susej, como para que la Historia se ponga a juguetear con él. Hmmmm…

Preciosos, Xavie. Unos versos y un poemario “Cantos a Rosa” que no te dejarán indiferente.

Gracias, Nicolás. No está nada mal para ser lunes. Pero puedes hacerlo mejor, XDDDD
¡no cejes!

Mimou, ¿tejos, eh? ¡tejos! ¡tejos!

¿Qué tengo yo que perdonarte, Calamidad? En absoluto, gracias por venir. Precioso Comillas, Santander, el Cantábrico, precioso de verdad. Ayer me decía Ernesto en su blog que de mayor no me convendría estar allí. Vale. Pues me voy antes. Siempre lo he pensado. La vida podría reducirse a salir a comprar el pan, que a la vuelta, llevaría la retina a rebosar de maravillas. Ese es mi paisaje, se que yo quiero eso. Esa melancólica llovizna, el frío, la niebla, las rocas y el mar bravío, los largos paseos caminando sobre lechos de hojas tiernas, las montañas, el abrazo de las construcciones, ¡qué casas! Nada que ver con el Mediterráneo, y aunque éste último sí sea mío y no desmerezca ni esto, me pirro por comerme media barra del pan del día sentada en la Avenida Reina Victoria. Me pirro. Y cuando a mí se me mete algo en la cabeza…

Gracias por la información, querida. Sabes que siempre eres bienvenida, :- )

Ps.: Por cierto, ¿viste a Sonsóles Zapatero en el bautizo de la niña Leonor? ¡Pero válgame y San Válgame! Menos mal que no quería aceptar los privilegios del cargo... ¡con casquete y perlas y abrigo entallado y salones de infarto! ¡Je! Toda una chica Sex in NY.

Sí, tu casi tocaya iba de mucha risa.

Pero yo es que todavía me estoy riendo con la reransmisión en directo de Gomaespuma. En un momento dado la familia real se coge de las manos a modo de sardana (una tradición milenaria) y cantan.

¿Recuerdas esa canción de misa, "en eesteee mundooo que criiistooo nos daaa..."? Bueno, pues esa con la letra cambiada, y el final de cada estrofa era "y el poooooobre de Maarichalaaaaaar" ;-)))))

Yo una vez paseé solo por Comillas, una lluviosa tarde de invierno, y anduve por su playa, totalmente desierta... y aquello fue el acabose, chica, el acabose.

Y la noche de aquel día cené, solo también, en El Capricho (un bacalao al pil-pil, me acuerdo).

He ido en verano (al año pasado, en septiembre, volviendo de la France, nos bañamos allí a las 9 de la tarde y fue lo mejor del viaje), pero nada comparable a aquella tarde.

Hola, Rosa.

Esa mujer es un penco, hombre, por favor. Da igual lo que se ponga porque apesta a inseguridad, lleva cara de haberse colado en una fiesta de mayores. Y no. Así no se juega. Una tiene que fundirse, hacerse una con el universo (ella lanza suavemente la mano hacia el horizonte). Es como Pe. Pe, la pobre, otra que tal baila. No dan el pego, no señor, no lo dan. En el caso de Pe como es pequeñita se nota poco, pero aquí, doña Zapatera, es que imposible, no coge en el casquete, XDDDDD

(Esto me lo permito porque el sábado hice una buena acción. Pero niños, no lo intentéis en vuestras casas.)

Ahora mismito me voy a la página de los Gomaespuma a ver si cazo esa joya, nomegrites, :pPpPpP

Le cuento.

(Debe estar Jackie Kennedy contenta, con las comparaciones... ¡je!)

:-)

Hola, Porto-rosa,

¿corazón ensanchado paseando por Comillas, eh? Qué fácil me resulta creerte. Y lo que me hubiera gustado encontrarte en esa playa y comerme contigo el bacalao. No te rías, así es como se escribe la historia. Quizá ahora no tendría que estar escribiéndote estas tontas líneas, que son solo un bosque de lápiz que no deja ver los árboles (del aprecio que te tengo), y vaya usted a saber donde estaríamos, :- )

¿Dónde estaban, oh Señor, todos los hombres maravillosos que conozco cuando estaban solteros? ¿Eh, eh, eh, eh, dónde, dónde? ¿Y por qué no me los pusiste en bandeja, aunque fuera solo uno de ellos, para que yo hubiera podido separarme de él a los siete u ocho años, “como las personas”? (Tejos dice Mimou que me echan, ¡tejos! ¡tejos, ja!)

Perdón, no he querido evitarlo.

Decía, antes del lanzamiento de pinza que sí, que Comillas es el acabose, que también a mí me hace más tilín bañarme en la playa a la caída del sol (¡qué brillos!), y que te echaba de menos.

Ay, Rosa, ay.